Asesinos suicidas

'Todos los puentes están enamorados de un suicida'.

¿Te imaginas que pudieran oír y sentir los puentes?

¿Cuántas cosas habrán oído?

Historias de amor, más desamor que lo primero,

familias rotas, malas decisiones...

Que no puedan hablarte.

Se limitan a oír cómo decides lanzarte desde ellos,

por todo su cuerpo, de principio a fin,

sin poder evitarlo.

¿Sentirían obligación de intentar persuadirte

para no hacerlo?

¿Se morirían ellos por intentar salvarte

de ese final que los involucra sin ni siquiera preguntarles?

¿Te imaginas que se lanzaran desde ti al vacío?

¿Que tú fueras la vía de conexión con la muerte?

¿Tu cabeza el inicio de toda paja mental,

tus pies la caída trágica y final?

¿Y si el puente, después de oír todas esas miserias en el aire

se enamorara de golpe al comprender

que sólo es una cadena de infortunios que le han venido

por ser tan mágico?

Acabarías de conocer a tu otra mitad,

el arco que te sostiene

y decide morirse en ti,

ni siquiera por ti.

Si estos suicidas supieran cuán asesinos son...

Días de no vivir

Me asomo y veo el cielo lleno de vidas o muertes

(aún no sé cuál de las dos).

En una tumbona tomo café, no tan solo

con leche o un poco de azúcar

un bombón tal vez

quizá con un poco de cacao.

Miro los tornados que se crean

mientras agito la cuchara y pienso

si no será hoy un día menos bueno,

menos malo.

Y, cómo no,

el cielo me pide dormir.

Tan temprano.

Tan tarde.

La gotita de café lo decide

mientras se desparrama por esa taza

quizá con azúcar

quizá muy muy cortado

o por qué no

con abundante leche.

Desgana

Para qué más, ya no hay ganas de na.

Ya no hay cafés ni tes que merezcan la pena

ni abrazos que no oculten el más miserable

ni páginas que leer

ni mierdas que contar.

Porque ya no hay na que sentir.

Noches eternas

¿Por qué no decir lo que uno quiere

sin una palabra de más?

¿Qué se siente al tener una vida

llena de nada?

¿Qué ocurre cuando ese 'bramdecló' aparece?

La cualidad de un animal

me pervierte 

en un cuerpo humano.

¿Es posible que adimre

a un ser tan desgastado

tan frío

y caliente

tan can

y tan corpóreo?

¿Qué maldito sonido es ese

que ni en silencio puede detenerse?

Un corazón delator

que ni aun si todo el universo pudiera dejar de hacer

sus idioteces,

si todo-el-mundo pudiera ser tan honesto

como para paralizarse

y dejar que el amor hablara,

tumbarse en la arena blanca

y notar la vibración de esos minúsculos granos

que no sabes si danzan

por el amor

o el corazón enamorado,

por ese perfecto tono de voz

que conquista al más grande hombre de hojalata,

o quizá por todo a la vez.

Si todo el mundo

cesara en sus banales tareas

para oír dos corazones al mismo son,

entonces comprenderían

por qué la gente muere de amor,

o siente

se tensa

sonríe

ante una estupidez.

Entenderían el poder del ladrillo

carraspeante

adornado de ojos aulladores

que son tan hondos y oscuros

como la armonía de un mundo en silencio

por la búsqueda constante

del aleteo.

Amarres

Cállala con un beso, golpéala con un 'te quiero', fascínala con tus locuras.

Y si no la tienes a tu lado, súfrela, extráñala, deséala, conviértela en literatura.

Pero respétala siempre.

Así sea la más indigna, la más insulsa.

Y tú, mujer, tú valórate.

Tú, criatura sublime, ámate.

Sé consciente de que eres

quizá

el pecado más encantador.

Bramdecló

¿Dónde están los seductores?

Y no me refiero a los atractivos,

ni a la percha que se adapta

a un trozo de músculo andante

(que no parlante).

Digo esos HOMBRES 

con una elegancia que derrochan

a cada parpadeo,

que llevan gafas Johnlennonianas

(invisibles en algunos casos)

como parte de su ser,

que se acercan flotando

hasta tu espalda,

te rasgan la cintura con sus yemas

sin apenas rozarte,

y separan sus hilos pendentes

para salpicarte palabras en tu cuello,

que se incrustan en tu piel

como hormigas

prendidas 

en hielo

que suben y bajan

y te palpitan en lugares

jamás descubiertos antes,

desembocando en un gemido

explosivo 

en el corazón;

de ese instante en el que

percibes

que tu rostro es de puro placer

y que tu pelo 

aún está volando

por haber vivido su voz,

profunda y entrecortada,

que te obliga a abrir

esos ojos entrecerrados

y recordar

que eso no existe

ni existirá.

Que esto es la vida real.

Piedad

No me obligues a creer

que mis talones

de algodón

no se acurrucarán

más

en el baile de tus hombros.

Encajes

Del mismo modo 

que creo

que la crema está hecha

para el café,

también estimo que tu agua

está hecha para mi isla.

Jugosa danza

Y allí estaba.

Después de tanto tiempo.

Danzaba como una diosa,

mostrando sus nítidos párpados.

Se percató de mi observación,

y sólo preguntó:

"¿Por qué me miras así?"

Yo no la miraba así.

La miraba sin más.

Como se mira a una mujer

después de tanto tiempo.

Con curiosidad tal vez.

Experimentación

Recorrería medio cuerpo

una vez,

incluso entero si hace falta,

para conocer la sensación

de cabellos desenroscados,

de maquillaje en mi vientre

y pintalabios en mis dientes;

y poder olvidar

las perillas en mi nuca,

las cuchillas en mis piernas

y las carnes en mis dunas.

Relaciones

Creo que todos-los-poetas

tienen rachas de no escribir

a la vez

por las conexiones 

entre inviernos y grises.

Vasos de canela

Puedo quitarte la muerte

a picotazos,

o lapidarte a besos

y embarrarte en sonrisas.

Aunque, si lo prefieres.

sal de hollín,

puedo ser tu beso mudo,

prestarte mi ombligo de almohada,

una sonrisa de búho,

y unos ojos de luna.

Pero, sin duda,

prefiero que hagas del mundo

unos cristales

que sean deslumbrados

por los vasos de aires;

y que me hagas buscar

un nubarrón justo encima

cuando tú 

decidas dejarme de buscar.

En el hígado del corazón

Mirar el reloj

y gastar los tiempos.

Conjugar besos

y lapidar sonrisas.

Si supieras que

por no matarte

con agua dentellada

le clavé mil besos

a mi otro yo...

Sé que suena estúpido

citarte en pasado,

pero sólo deseo saber

hasta cuándo querrá sostenernos

el arpegio de nuestros lunares.

Prácticas indebidas

¿Por qué parece

que ya no existe la magia,

ni siquiera la famosa

"potagia"?

Porque no quieren

que soñemos,

que vivamos,

que sintamos,

que volemos.

Porque lo que no lo es

se muestra tan normal

tan cotidiana

tan falsa e informal.

Lo que es magia para nosotros,

es un enredo para otros,

para ellos.

Lo que es magia para todos,

lo que nadie se explica,

que tanto fascina,

a mí,

a él,

a vos,

¿sabes dónde se encuentra?

Entre los barrotes

de cualquier mente enjaulada

en aquellas paredes que llaman

manicomio: 

cárceles en las que sólo habita

el insomnio.

Primavera

Me gustaría sacar tiempo para mí, 

ya de una vez.

Mirar cómo nace la primavera 

y mis torturadores  me liberan, 

por treinta minutos al menos,

de los aires que me esclavizan 

cuando paso por la puerta del hogar.

Me gustaría que cesaran esos chillidos

 provenientes de mi armario, 

que sólo gimen y gimen

 "poséeme, dame valor,

 que me tienes abandonada".

Que cesaran no porque se ahogue

 en su ignorancia, sino porque, al fin,

 se siente realizada.

Me gustaría poder mirar al cielo, 

que no sé cuándo se volvió tal claro, 

y poder decirle con firmeza,

siendo yo y no esto que soy ahora: 

"Voy, voy, y no permitiré que, de nuevo,

 me convierta yo 

en la nueva Mary Seymour".

Tanto y tan poco a la vez

Tantas preguntas

y ninguna la que esperaba.

Tantas cosas dichas

rechazadas y encubiertas

por una paradójica risa.

Tanto que, en las tardes,

me sonreía

y ninguno se ofrecía
a ese: "¿Qué tal el día?"

Tantas supuestas verdades

que me hacen plantearme

si ese infinito que tanto se espera

está aún más cercano

que el comienzo

de esta nueva primavera.

Cambios trágicos

¿Abro los ojos,

los entorno

o los cierro?

¿Te miro

o te beso?

Tengo la extraña sensación

de que tus manos 

siempre serán desconocidas.

No porque muestren desconfianza,

ni nada por el estilo.

Es que cuando me rozas

siento lo mismo que cuando te vi

aquel día.

Sé que esas manos

siempre serán algo nuevo, 

que nunca me acostumbraré,

que no serán caricias

como las de mi hermana

cuando me ve mal,

o de cualquier persona

que de todos modos, 

es especial.

Son unas manos conocidas

que siempre me provocarán

y me harán sentir tonta,

muy tonta,

como si pudieras controlarme.

Estúpida.

Me canso de recordarte.

Cuanto más recuerdo

cada tontería,

más se me borra

el momento.

Y me quema que

un día no pueda recordar

los recuerdos

y dejes de darme

la capacidad de recordarlos

para tener que obligarme 

a crearlos

a partir de la nada.

Ahora tengo que pensarte

con los ojos abiertos.

Cuando sueño,

los mantengo cerrados

para pensar algo real.

Ahora, para pensar algo real

que no es un sueño,

debo pensarlo con los ojos abiertos.

Y de nuevo me siento tonta

mirando a la nada,

sonriendo cada vez que recuerdo

tu nombre, o tu mirada, o tu cuerpo.

Sólo espero no tener que preguntarme

aquello que me da miedo averiguar.

Los días los crean ellos

Me tuve que detener hace apenas tres minutos

en un banco
 cercano al origen del futuro paro

para asimilar lo que estaba viendo.

Tengo delante de mí 

hombres-sin-piedad

que no les dejan crecer,

a ellos,

por qué.

Usan complejas máquinas

que me atolondran

aún más si es posible

en este mundo de caos,

en este yo caótico.

Se ponen armaduras craneales

para evitar el ruido del dolor.

Si te duele,

no lo tapes,

ni lo evites; desiste.

Las cortan.

¿Pueden decirme

por qué cortan aquello

que desean se prolongue?

El frescor y vida de un día cualquiera

ha sido obligado

y convertido

en uno frío, apagado.

¿Por qué obligáis a que un día

se torne diferente a como quiere amanecer?

Si ellos mismos quieren vida,

que la tengan.

No les obliguéis a ser algo

que nadie quiere.

Me da impotencia el ver

las diminutas ramas

que caen como plumas 

cuyo final es el choque

contra el duro y áspero asfalto.

Sigo mi camino.

No hay nada más que hacer.

Han creado un nuevo día.

Contradicciones ausentes

No hay nada nuevo.

Sólo que sepas

no te lo pondré fácil.

Me estás intoxicando

La verdad
 ya no sé

qué más escribir(te).

Podía escribir

hojas y hojas

enteras

llenas

de deseos.

Deseos que 

ya se han cumplido;

algunos.

Podría decirte

que adoré que fueras mi presa

a la que enroscaba 

en una infinita oscuridad

y cama.

O que nunca pensé

que adorara ser

una mujer asfixiada

entre tus dientes, lengua,

mirada.

La verdad ya no sé 

qué más decir.

Te tengo reservadas

las mejores noches

sólo-para-ti.

No sé si las aceptarás,

sólo sé que en estas

noches

solas

y oscuras,

ansío más que nadie

que nos escondamos

y hagamos

travesuras.