Prácticas indebidas

¿Por qué parece

que ya no existe la magia,

ni siquiera la famosa

"potagia"?

Porque no quieren

que soñemos,

que vivamos,

que sintamos,

que volemos.

Porque lo que no lo es

se muestra tan normal

tan cotidiana

tan falsa e informal.

Lo que es magia para nosotros,

es un enredo para otros,

para ellos.

Lo que es magia para todos,

lo que nadie se explica,

que tanto fascina,

a mí,

a él,

a vos,

¿sabes dónde se encuentra?

Entre los barrotes

de cualquier mente enjaulada

en aquellas paredes que llaman

manicomio: 

cárceles en las que sólo habita

el insomnio.

Primavera

Me gustaría sacar tiempo para mí, 

ya de una vez.

Mirar cómo nace la primavera 

y mis torturadores  me liberan, 

por treinta minutos al menos,

de los aires que me esclavizan 

cuando paso por la puerta del hogar.

Me gustaría que cesaran esos chillidos

 provenientes de mi armario, 

que sólo gimen y gimen

 "poséeme, dame valor,

 que me tienes abandonada".

Que cesaran no porque se ahogue

 en su ignorancia, sino porque, al fin,

 se siente realizada.

Me gustaría poder mirar al cielo, 

que no sé cuándo se volvió tal claro, 

y poder decirle con firmeza,

siendo yo y no esto que soy ahora: 

"Voy, voy, y no permitiré que, de nuevo,

 me convierta yo 

en la nueva Mary Seymour".

Tanto y tan poco a la vez

Tantas preguntas

y ninguna la que esperaba.

Tantas cosas dichas

rechazadas y encubiertas

por una paradójica risa.

Tanto que, en las tardes,

me sonreía

y ninguno se ofrecía
a ese: "¿Qué tal el día?"

Tantas supuestas verdades

que me hacen plantearme

si ese infinito que tanto se espera

está aún más cercano

que el comienzo

de esta nueva primavera.