Suenan los ojos cerrados
después de tumbar al miedo
tras comerse el tiempo muerto
al que me dediqué por la noche
en sueños.
Resultó ser
el mejor suspiro frío
aquel enterrado
entre las uñas de tus manos.
Como las alas de aves escondidas;
precavidas palomas que toman su vuelo,
extrañándome yo
del cambio de interrogación,
ya no digo:
¿Hacia dónde vuelan?
sino:
¿De qué huyen?
Chapotean los aires en tu boca
mientras las plumas rebeldes
te acarician tu sonoros ojos,
aún
cerrados.
