No me obligues a creer
que mis talones
de algodón
no se acurrucarán
más
en el baile de tus hombros.
martes, 25 de septiembre de 2012
miércoles, 2 de mayo de 2012
Jugosa danza
Y allí estaba.
Después de tanto tiempo.
Danzaba como una diosa,
mostrando sus nítidos párpados.
Se percató de mi observación,
y sólo preguntó:
"¿Por qué me miras así?"
Yo no la miraba así.
La miraba sin más.
Como se mira a una mujer
después de tanto tiempo.
Con curiosidad tal vez.
Experimentación
Recorrería medio cuerpo
una vez,
incluso entero si hace falta,
para conocer la sensación
de cabellos desenroscados,
de maquillaje en mi vientre
y pintalabios en mis dientes;
y poder olvidar
las perillas en mi nuca,
las cuchillas en mis piernas
y las carnes en mis dunas.
martes, 1 de mayo de 2012
Relaciones
Creo que todos-los-poetas
tienen rachas de no escribir
a la vez
por las conexiones
entre inviernos y grises.
Vasos de canela
Puedo quitarte la muerte
a picotazos,
o lapidarte a besos
y embarrarte en sonrisas.
Aunque, si lo prefieres.
sal de hollín,
puedo ser tu beso mudo,
prestarte mi ombligo de almohada,
una sonrisa de búho,
y unos ojos de luna.
Pero, sin duda,
prefiero que hagas del mundo
unos cristales
que sean deslumbrados
por los vasos de aires;
y que me hagas buscar
un nubarrón justo encima
cuando tú
decidas dejarme de buscar.
miércoles, 25 de abril de 2012
En el hígado del corazón
Mirar el reloj
y gastar los tiempos.
Conjugar besos
y lapidar sonrisas.
Si supieras que
por no matarte
con agua dentellada
le clavé mil besos
a mi otro yo...
Sé que suena estúpido
citarte en pasado,
pero sólo deseo saber
hasta cuándo querrá sostenernos
el arpegio de nuestros lunares.
jueves, 8 de marzo de 2012
Prácticas indebidas
¿Por qué parece
que ya no existe la magia,
ni siquiera la famosa
"potagia"?
Porque no quieren
que soñemos,
que vivamos,
que sintamos,
que volemos.
Porque lo que no lo es
se muestra tan normal
tan cotidiana
tan falsa e informal.
Lo que es magia para nosotros,
es un enredo para otros,
para ellos.
Lo que es magia para todos,
lo que nadie se explica,
que tanto fascina,
a mí,
a él,
a vos,
¿sabes dónde se encuentra?
Entre los barrotes
de cualquier mente enjaulada
en aquellas paredes que llaman
manicomio:
cárceles en las que sólo habita
el insomnio.
domingo, 4 de marzo de 2012
Primavera
Me gustaría sacar tiempo para mí,
ya de una vez.
Mirar cómo nace la primavera
y mis torturadores me liberan,
por treinta minutos al menos,
de los aires que me esclavizan
cuando paso por la puerta del hogar.
Me gustaría que cesaran esos chillidos
provenientes de mi armario,
que sólo gimen y gimen
"poséeme, dame valor,
que me tienes abandonada".
Que cesaran no porque se ahogue
en su ignorancia, sino porque, al fin,
se siente realizada.
Me gustaría poder mirar al cielo,
que no sé cuándo se volvió tal claro,
y poder decirle con firmeza,
siendo yo y no esto que soy ahora:
"Voy, voy, y no permitiré que, de nuevo,
me convierta yo
en la nueva Mary Seymour".
Tanto y tan poco a la vez
Tantas preguntas
y ninguna la que esperaba.
Tantas cosas dichas
rechazadas y encubiertas
por una paradójica risa.
Tanto que, en las tardes,
me sonreía
y ninguno se ofrecía
a ese: "¿Qué tal el día?"
a ese: "¿Qué tal el día?"
Tantas supuestas verdades
que me hacen plantearme
si ese infinito que tanto se espera
está aún más cercano
que el comienzo
de esta nueva primavera.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)