La gente ya no anda, corre.
Los pájaros no vuelan, huyen.
Los colores ya no son, ahora son las cosas.
El corazón ya no escribe/pinta/habla, ahora son las manos.
Ya no se ama, se besa.
Ya no se eriza la piel, se abraza.
Ya no acaricia el viento, arranca las entrañas.
Las piedras eran, ahora ni son.
El aire ya no besa, despeina.
Ahora el beso en la frente es después y no antes.
La noche ya no inspira, sólo folletea.
Los ojos ya no ven, tan sólo miran.
Ya no, ¿sabes?
Ya
no.
